ODE AOS LIVROS QUE NÃO POSSO COMPRAR

já está
acordo de manhã com um pequeno fungar, sai um espirro, depois outro e outro e de seguida mais outro. É a época do pólen. Como se não bastasse, aqui no Minho, as coisas ficam todas cobertas com um fino pó colorido, principalmente o amarelo das Maias (giestas) são uma peste, uma espécie de artilharia pesada da primavera. Entra por todo o lado. Dentro do nariz a comichão aumenta gradualmente como se de uma formiga passasse a ter um formigueiro inteiro e em plena actividade. Os olhos ardem e ficam vermelhos, mal os posso abrir, como se se tratasse de uma poderosa conjuntivite. Gastam-se lenços, às centenas, gastam-se os pulmões e os ouvidos.
Nestes dias isolo-me, fujo para o meu cantinho do espirro, e há espirros de todas as qualidades e feitios, como nunca pensei haver. Hoje preparo-me para uma autêntica batalha. As minhas armas são sempre as mesmas e funcionais: Flutaide, Pulmicort, Brufen, etc.
Já cavei a trincheira, já coloquei a máscara, venha então o inimigo...
Vamos ao ATAC...CCCCHHHHHHIIIIMMMMMM...